Sentimiento de inutilidad.

Cuando entro a mirar esos lugares, supuestos, virtuales y recorro los escritos que en ellos cuelgan como ramaje, me entra la inquina y pienso que son como la niebla que un buen día desaparece sin dejar ni rastro en el paisaje. En este caso el del alma.
A pesar de este sentimiento, caigo en el mismo tropiezo, será por aquello de que siempre tropezamos en la misma piedra, aunque sea repetitiva la acción a la que nos enfrentemos. Vuelvo, tras escribir mis textos, a dejarlos a la vista de quienes no tenemos/tienen otro objeto que mirarse en si mismos(as). Nuevamente hago la pantomima de esperar rastros ajenos.
Será posible que no lo pueda evitar, y vuelva a darle paso para que, ante un escaparate repleto de cachivaches, se entremezcle y saque pecho atendiendo al intelecto fatuo de lo indispuesto.